Enroscada a esa sensación de ser larva de tu tiempo,
semilla de tus eras, escarabajo de tus patatas...
y no querer llegar a sentirla,
y sudar hielo a cubitos
y saberte condenada a tantas temibles cosas:
A deslizarte por un tobogán de lija atada de pies y manos
mientras el demonio armado con tridente te espera abajo.
Jo, jo, jo...
A comprarte el billete de vuelta pautado sin haber siquiera ido,
pues conoces el camino precisamente por sus recodos rojos.
Jo, jo, jo...
A balancearte con la caja torácica abierta en canal, reventada,
sin corazón que lata a ritmo de las ondas saladas del reloj.
Jo, jo, jo...
A no encontrar la llave que te inaugure como lluvia libre
y seguir presa, congestionada, amoratada dentro del jodido cirro.
Jo, jo, jo...
Y te ríes por no saltar por los aires.
me gusta tu manera de escribir, denota mucha creatividad, no es la primera vez q paso por aquí. saludos. (http://alejandrovargassanchez.blogspot.com)
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