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viernes, 23 de mayo de 2014

75 PRIMAVERAS

Nació en mayo de 1939, cuando el viejo continente abría el paréntesis guerrero más sangriento del siglo XX, luego cerrado con el hongo radiactivo-tecnológico. Millonario solamente en actos de justicia, defendió como ugetero de los de antes a sus congéneres ante las garras de señores del acero que hicieron colada reconversiva de trabajadores en los altos hornos de aquella CEE de nuestras desdichas. Nunca tuvo poderes extraordinarios venidos del espacio, como otros de rizo engominado, sino tretas, ingenio castizo y un algo de loca vehemencia humana en las puntas de su capa. Negro de abajo a arriba como el carbón obrero que ardía en la cocinas bilbaínas, su porte superior le permitió siempre dominar el panorama y acertar con la estrategia, así como no perder de vista los bajos fondos y peinar las calles hallando tesoros de zahorí o miserias con su radar de murciélago. Pero tumbado en el sofá durmiendo la siesta tras el turno de noche no era más que un muñeco bonachón al que sus hijas podía poner coletas y pintar a gusto entre risitas. Lo pierden los coches enormes y la catwoman que consiguió empreñar y mantener junto a él casi cincuenta años. Ayer cumplió 75 primaveras Batman, mi viejo. Felicidades.



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